Tapparella

Brufolazzi,
tapparella giù, e poltiglia
più ascella purificata:
ti ricordi che meraviglia
la festa delle medie?
“Tu non vieni.”
Non importa, sai, ci avevo judo.
Ma se serve vi porto i dischi
così potrete ballare i lenti.
“Porta pure ma non entri.”
Ma perché siete così?
Io che credevo, io che speravo.
Parteciperò, mi autoinviterò,
dannata festa delle medie.
Mi presento: burp, haha, ciao ragazzi.
Faccio un vento e gli cambio il clima,
temporeggio bevendo spuma.
Chiedo fonzi e mi danno avanzi.
Cristo, perché?
Parapiglia:
scatta il gioco della bottiglia.
Se avrò culo potrò – “Tu non giochi” – baciare –
“Abbiam fatto le squadre prima” – palpare –
“Ma se aspetti fra un po’ finiamo” – amare.
Sì, va be’, però poi balliamo.
“Non ci rompere i coglioni.”.
Sul piatto gira un geghegè,
danzo da solo e me ne vanto.
Fantastico zimbello, io.
Non consumerò, non deglutirò
questa amarissima aranciata.
No, invitato no; niente fonzi no;
sul bicchiere no, niente nome ho.
Ballo lento no, ballo forte no,
la bottiglia no, gioco scopa no.
Amicizia no, cortesia no,
convenienza no, ampio parcheggio no.
Basta! Questa festa è insoddisfacente,
ma ne ho un’altra nella mia mente.
Una festa molto particolare dove saranno invitati tutti:
molti amici, molti nemici e anche Panino.
Forza, Panino.
Forza, Panino.
Forza, Panino.
Forza, Panino.
Forza, Panino.
Forza, Panino.
Forza, Panino.
Forza, Panino.